LA ADMINISTRACION Y SU PAJOLERA MADRE Y II

La administración. Ay omá, la administración, ese ente despersonalizado que sin embargo está representado por las personas que en cada momento ostentan “el poder”, y lo ostentan porque la mayoría de las veces están en el sitio oportuno en el momento exacto.  Ese sitio es el culo del que está por encima del chupaculos , y he dicho la mayoría de las veces porque hay ocasiones en que ciertamente quien manda es la persona que reúne las cualidades necesarias, pero por desgracia son las menos.

Después de 42 años de profesión he visto de todo, supervisoras que eran monjas, supervisoras que eran la mujer del jefe de servicio (quien dice mujer también puede decir amante) directores de algo maridos de mandamasas (quien dice marido también puede decir amante), hermanos de jefes, vecinos de jefas y un sinfín de combinaciones, pero casi siempre los mas pelotas, chupaculos, trepas y mandingos han sido, y cada vez son más, los que detentan algún poder o podercillo de tal modo que al final los que mandan son los más ineptos y obtusos.

Cada vez que un jefe alto pare una cagada, la cascada de mierda en sentido descendente es directamente proporcional a la situación de cada cual en la pirámide de mando ¿Se ve claro, no? La mierda gorda al final le cae al currito, al que está abajo del todo.

Yo tengo ya una capa de mierda encima de tal grosor que ni me cosco cuando llega una catarata nueva, producto de la diarrea mental del mandinguillo de turno, ellos cagan y nosotros tenemos que tragarnos sus mierdas. A estas alturas de mi vida profesional he visto de todo, ocurrencias  de todo tipo, tonterías gordas y estupideces varias, eso sí ninguna que fuera en aumento de la calidad de asistencia. La tal calidad de asistencia va para abajo que escarba.

Últimamente estamos en la era de “los registros”, o sea, dejar escrito en esos ordenadores prediluvianos, que más que a teclas van a pedales, la mayor cantidad posible de letras, muchas, muchas letras, y luego van y te pagan la productividad, no en función de tu trabajo, no por tu efectividad como profesional, no por tu responsabilidad en tu puesto de trabajo, no por hacer las cosas correctamente, no  ¡qué va! La cosa es que mientras más escribas, aunque escribas memeces, más cosas pongas aunque te las inventes y más cursos hagas y sesiones clínicas te comas, más puntos te dan.

Es decir, que eres un profesional del TBO, más flojo que un poyete y más irresponsable que un niño de teta, pero escribes mucho y haces cursos absurdos y te tragas un sinfín de sesiones clínicas, las más de las veces repetidas y mas inútiles que la primera rebanada de pan Bimbo y eres lo más de lo más y te ponen un cacho de nota y te pagan lo máximo de productividad.

Vamos que tú eres una enfermera que tiene la mala costumbre de dejar una jeringa para lavar una vía intravenosa  encima de la lámpara de cabecera de un paciente, lámpara que tiene más mierda que un jamón serrano (esto es verídico y me ha pasado a mí como usuaria) pero escribes en ese ordenador de a pedales el Quijote, y eres el súmmum de la excelencia enfermeril. La reina de los registros ¡Ole esa enfermería registrante! Si el paciente pilla una infección nosocomial multirresistente que cuesta en euros curarla un ojo de la cara y parte del otro, eso no importa porque ella escribe mucho y deja muchos registros que es lo que importa.

Y aquí lo dejo, que esto ya está muy largo y me queda que contar mucho, porque la capa de mierda es gorda.

Luego seguimos.

LA ADMINISTRACIÓN Y SU PAJOLERA MADRE I

 Yo empecé muy jovencita en el mundo sanitario. Con 15 añitos hice en una clínica de maternidad el Servicio Social, por aquel entonces en tiempos de la dictadura era obligatorio para las mujeres que querían estudiar pasar por este trámite.

Con 17 empecé mi carrera de ATS y la acabé con 20 (años después me tocó convalidar y hacer un curso para convertirme en DUE)

Cuando con 20 años llegué a García Morato, que así se llamaba entonces el actual Hospital General, los turnos eran agotadores. Una semana de 7 días de mañana de 8 a 15 seguidos de un día de descanso,  otra semana de de 7 días de tarde de 15 a 22 seguida de un día de descanso, y otra semana de de 7 días de noche 22 a 8  seguida de 3 días de descanso. Estas 7 noches se pagaban de forma distinta, de manera que cobrábamos mas por las noches que por el sueldo estipulado.

Un buen día la administración llegó a la conclusión de que esta organización del trabajo no era rentable y propusieron un cambio, poner un turno fijo de noche y así nadie haría 7 noches seguidas con el consiguiente ahorro en horas extras, como nadie lo quería lo envolvieron en un apetecible estuche, los fijos de noche harían una semana lunes, martes y miércoles, y otra semana domingo, lunes martes y miércoles, con la premisa de descansar casi todos los fines de semana muchos optamos por aceptar este ciclo de trabajo, hace ya de esto 34 añazos.

Al poco tiempo la administración vio que tampoco era muy rentable este tipo de organización del trabajo, y los supervisores empezaron a mover los patios y a “vender” el turno antiestres (no sé porque le pusieron ese nombrecito, porque era muy estresante) y con ese turno vendieron también que era injusto que los fijos de noche descansasen los fines de semana (hay que recordar que eso lo ofrecieron como incentivo para que aceptásemos semejante turno) y en esta ocasión quisieron hacer desaparecer el fijo de noche, pero pincharon en hueso, después de habernos programado nuestras vidas con arreglo a esta cadencia querían quitárnosla, la ganamos vía conflicto colectivo, y nos pusieron a trabajar en unos casos dos noches sí y dos no, y en otros una noche sí y otra no, pero ahí seguimos.

Cada poco algún supervisor conseguía poner en su planta o servicio el pajolero antiestres, había votación y si ganaba el 80% se ponía, y a los fijos de noche nos “reestructuraban” o lo que es lo mismo, nos sacaban del servicio y nos mandaban a otro donde aun no hubiera antiestres. Por fin toda la Ciudad Sanitaria tenía el antiestres adecuándolo a la sentencia, cada vez íbamos quedando menos de noches fijas, pero aun quedábamos bastantes.

Cuando ya todo parecía en orden la administración descubre el turno de 12 horas, de 8 a 20 y de 20 a 8, se trabajan dos días y se descansan 3 o 4, con este tipo de turno no hay casi que contratar a nadie, porque él mismo cubre festivos, días de libre disposición y hasta algunas vacaciones, y los trabajadores deben horas de forma que si falta alguien y hace falta te llaman a tu casa y te vas a trabajar ese día o noche, te toque o no te toque.

Y esto ya es para mí como el día de la marmota, otra vez los supervisores moviendo patios, otra vez las dichosas votaciones y otra vez a moverme del servicio donde estoy, y van que ni sé cuantas reestructuraciones he sufrido ya, tanto es así que ya no quedan en la Ciudad Sanitaria sitios con turno fijo de noche de 10 horas, ya el único servicio de todo el complejo hospitalario es el mío.

Yo he votado en contra de las 12 horas, más que nada por convicción, primero porque desparecen puestos de trabajo, y segundo porque el trabajo de enfermería es a pie de cama, a pie fijo atención las 12 horas quitando el tiempo del café, y 12 horas son muchas horas durante el día, más duras aun si al día siguiente te cascan 12 de noche, pero peor aun si has cambiado con algún compañero para que te haga algún día que tienes que devolverle o el supervisor te pone un día extra (quien dice día, dice noche) tú acabas agotada y quien paga las consecuencias es el paciente. Pero eso es lo de menos, el caso es que sea rentable para el hospital, y los trabajadores mientras menos vayan a trabajar mejor lo ven. Van menos días, pero amigo mío, los días que van son agotadores.

Y así se escribe la historia, pero no queda aquí la cosa, seguiré en otro articulo porque  este quedaría muy largo.

EL TIMO DE LAS ELÉCTRICAS

Pues señor hete aquí que un buen día vino un señor, y sin previo aviso, me cambió el contador de la electricidad. Yo le pregunté que qué hacía y con qué permiso, y me contesto muy groseramente que hacia lo que le habían mandado y que no tenía que darme explicaciones, y efectivamente, no me dio ninguna. Ni tan siquiera que quizás debería ir y cambiar mi potencia contratada, por ejemplo.

Pues bien, al cabo de unos meses empiezo a tener cierto problema con el suministro, si pongo el lavavajillas me quedo sin luz y sin embargo “los plomos no se funden”, no obstante tengo que bajar y subir todas las palanquitas de ese aparato que hay en la entrada de la casa, y ya todo funciona sin problemas, luego entonces no es una avería, es algo que tengo que averiguar, y me pongo a ello.  Y este es el motivo de esta entrada ¡Ojú la poca vergüenza que tienen las eléctricas!

Resulta que me han activado remotamente, y sin previo aviso tampoco  (a través del nuevo contador que me puso el señor grosero) un limitador de potencia, de tal manera que cuando pongo un electrodoméstico salta el cacharro ese, bajo hago la operación y ya tan normal el tema.

Bien, parece que tengo contratada menos potencia de la que necesito, esto lo sé porque he tenido que meterme en la página web de Endesa y he calculado la necesaria (aquí me pregunto yo ¿las personas que no tienen ordenador, no saben usarlo, no tienen wifi que hacen?) Me dice que 4.1, pero yo he consultado con otra gente y me dicen que para una casa como la mía con 3 es suficiente, pero ¡ay amigos míos! esa potencia no es posible contratarla, no, no, o bien contratas 3,45 o bien 4.6, pero 3 no ¿Y eso porque? ¡Ah, porque esa es la política de las empresas eléctricas! ¡Y eso es lo que hay! Además te cobran 50 euros por cada tramo de aumento de potencia, o sea que yo debo pagar casi 90 euros por el aumento, y no solo eso, te tardan alrededor de 20 días en hacer efectivo el cambio, así que te jodes 20 días y bajas y subes las escaleras cada vez que pongas lavadora o lavavajillas para bajar y subir a su vez las pajoleras palanquitas de los demonios.

Bueno pues me pongo con paciencia a buscar otras distribuidoras de electricidad ¡y eso ya es la traca! Hay todo un mundo de granujería metido en el negocio, pero algunos se llevan la palma. Desde Hiberdrola que tiene su plataforma de atención al cliente deslocalizada en algún punto de Sudamérica, y cuyos trabajadores cuando no tienen respuesta a tu pregunta te mienten flagrantemente, hasta (esta es la que menos vergüenza tiene,  con diferencia) una cosa llamada SELECTRA.

Esta plataforma, SELECTRA , es teóricamente un sitio de comparación de tarifas y servicios, pues bien, esta empresa te oferta básicamente una distribuidora de energía llamada EDP, con ella te ahorras 2 céntimos por kw/h, pero lo mejor y hasta excelso en el plano de la desvergüenza es que con el contrato incluyen (y te cobran por supuesto) una especie de seguro para “chapuzas” varias en el hogar, albañiles, fontaneros, electricistas  etc. que van gratis las 3 primeras horas a tu casa si los necesitas y por el módico precio de 2 y pico euros al mes (no te dicen que esto es sin IVA) pero con impuestos ya son 3.30 euros al mes, y que al ser la facturación bimensual se pone en 6.60 euros en cada factura, pero alguna trampa hay en la cuenta, cuando le digo al teleoperador que eso anualmente supone unos euros va y me dice que 60 anuales, y es aquí donde las cuentas no me salen, son 20 euros más de lo que resulta multiplicar 3.30 por 12. Cuando le digo a este señor que no necesito este seguro y que los céntimos de diferencia son tan exiguos que no merece la pena tenerlos en cuenta, que me hable de otras distribuidoras, va y me dice que se niega a hablarme de otras, que su obligación es ofrecerme la más barata y que esa es EDP. Cuando le digo que no me interesa esta en concreto, le entran las prisas y me dice que tiene pendientes otras cuestiones, que me lo piense y que si me viene bien la oferta vuelva a llamar.

El caso es que en todas hay que pagar ciertos conceptos fijos que son potencia contratada, impuesto a la electricidad y alquiler de equipos de medida y control, la diferencia está en la energía consumida, que depende de que empresa sea la que te la proporciona cambia en 1 o 2 céntimos a lo sumo arriba o abajo, y atención que el IVA para este producto de primerísima necesidad es del 21%, que se dice pronto.

Total que si quieres vivir como una persona vive en el siglo XXI, ya lo de vivir en una caverna no es posible, debes elegir a que empresa debes dejarle robarte la cartera, porque esa serie de empresas varias que te ofrecen sus servicios siguen siendo un monopolio encubierto en 2 céntimos de diferencia.

¡Es lo que hay!

LOS AMIGOS SON COMO LAS ESTRELLAS

Ayer fue un día muy especial para un amigo que cumplía 29 años y para su madre, pero sin ser yo arte ni parte en este cumpleaños, era una simple invitada, también simbólicamente fue una celebración inmensamente emocionante para mí. No voy a citar sus nombres, incluso he evitado poner imágenes de ellos (he puesto solo alguna del salón de celebraciones que estaba espectacular) por aquello de la privacidad y de que cada uno es dueño de su propia historia.

Y su historia, aunque de manera casual, se entrelazó con la con la mía, con la de mi familia, en las peores circunstancias que un ser humano pueda imaginar. Este chico y su madre compartieron ubicación física con mi hijo y conmigo, en una habitación de hospital, en la planta de oncología. Los dos estaban tratándose de esa plaga que asola la salud de tanta gente, ambos estaban sufriendo un tratamiento terrible para erradicar un cáncer, y el uno y el otro fueron en esos aterradores  momentos un ejemplo de fortaleza de carácter, de buen humor y de ánimo, fueron ellos los que nos dieron fuerzas a nosotros para afrontar tan tremendas circunstancias.

Cuando iban a pasar a mi hijo a la habitación que luego compartiríamos, M (lo llamaré así) estaba tan mal que no podía tomar nada solido, así de perjudicada tenia la boca. Blas, mi hijo, estaba aun peor, tanto que finalmente en vez de ir a esa cama fue trasladado a la UCI  donde pasó casi 20 días, y por fin muy mejorado subimos a planta y compartimos espacio, preocupaciones, buenas noticias, historias y todo lo que  significa convivir tan intensamente en ese reducido espacio.

La coincidencia quiso que además de compartir habitación también compartiéramos pueblo, porque M y su madre viven en nuestra misma localidad, en un barrio muy cercano, y aunque no nos conocíamos teníamos algunas amistades comunes, entre ellas Sandra, una mujer excepcional. He de decir que M es sudamericano, igual que Sandra y muchos de los asistieron al cumpleaños, porque ellos se han organizado en una asociación donde se dan apoyo mutuo, vivir lejos de tu país y de los tuyos es duro.

La decoración del salón era amarilla y negra, M y su madre iban también de amarillo y negro, el efecto era espectacular. Degustamos platos típicos de su país, todo delicioso, y bailamos, pero sobre todo el cumpleañero y su progenitora lo hicieron al son de la marimba, y ahí, al verlo tan guapo y fuerte, abrazado a su madre danzando por el salón, con esa soltura, no pude evitar llorar.  Tampoco pude evitarlo cuando se dirigió a los asistentes y explicó que el amarillo es el color de la amistad, y que aquella fiesta era un homenaje a ella, esa que se siente en los malos momentos, porque para fiestas siempre hay quien te acompañe, pero en una habitación de hospital y las circunstancias que lo rodean es donde se ven los amigos, que son como las estrellas, que aunque no los veas de día, ahí están, y en la oscuridad es cuando brillan con todo su esplendor.

Ver a M tan bien, tan saludable (hubo un momento en que ni levantarse de la cama podía, necesitaba oxigeno aun en estado de reposo) atendiendo a los invitados, comiendo, bailando, disfrutando de la vida, me llevó a esos oscuros momentos donde él y mi hijo estaban tan mal, que no sabíamos cómo iban a escapar del embate.

Hoy M y Blas están geniales, sometiéndose a sus obligadas revisiones, pero han superado de una forma magnífica esos momentos terribles y continúan viviendo intensamente, felizmente, afortunadamente sus vidas.

Feliz cumpleaños M, que cumplas cien mas.

CON UNA PEQUEÑA AYUDA DE MIS VECINOS

Hay veces que una simple conversación escuchada sin querer en el sitio más absurdo te enciende una bombillita que tenias ahí en la mente, apagada pero dispuesta a encenderse al más mínimo estimulo. Estoy segura que no soy un ente único en el mundo, incluso estoy segurísima de que no lo soy aquí, en mi pueblo.

Me voy a explicar. Oí por mera coincidencia, estaba esperando en la cola de una tienda para comprar, un caso de los muchos que deben haber a nuestro alrededor, un asunto sobre un chico que debía acudir cierto número de tardes a una cierta actividad, el chico estaba impedido y la familia no contaba con medios para atender esta necesidad, la otra persona contestaba que igual estaba su vecina, una señora mayor que contaba con ayuda institucional para algunas actividades como limpieza y compra pero que estaba muy sola, no tenia quien la sacara de paseo, ni quien le diera un ratito de conversación.

Ahí saltó el estimulo que necesitaba la bombillita para prenderse,  pensé en el tiempo libre que tengo, por fortuna ahora dispongo de él,  y en que podría dedicar unas horitas a la semana a ayudar con mi presencia a personas que lo necesiten, acompañarlas en necesidades “no básicas”, entiéndase este concepto como aquellas que no tienen nada que ver con el bienestar material, llámese compra, comida, limpieza etc y que normalmente las reciben por la vía institucional, aunque también habrá quien esté esperando esta ayuda y mientras llega sí o no, también necesitan una pequeña asistencia. Más bien pensaba yo en acompañar a paseos, en un ratito de charla, en leerles un libro, en acompañar en una merienda o cena, en visitar en el hospital, acompañar al médico, llevar niños al cole y un larguísimo etcétera.

Nuestro pueblo ya tiene más que demostrada su capacidad solidaria, ha habido y hay asociaciones sin ánimo de lucro que prestan una imprescindible ayuda a muchos de nuestros conciudadanos menos favorecidos, ayuda material en aspectos de tipo económico, como pago de facturas de suministros imprescindibles, de farmacia o de alimentos, pero la otra ayuda, la inmaterial, esa que no cuesta dinero, que no se arregla con 20 euros o tres paquetes de macarrones, esa que requiere de un ratito de calor humano, de esa andamos muy escasos.

Por todos estos motivos se me ocurrió la siguiente idea ¿Habrá en Camas más gente con esta misma inquietud? ¿Cuántas bombillitas estarán ahí esperando el pequeño impulso que las encienda? ¿Seremos los suficientes para aunar fuerzas y hacer un grupo que pueda organizarse?

Y ahí va la propuesta ¿Quién se anima? Con un poquito de esfuerzo por parte de muchas personas igual conseguimos algo bueno para nuestra comunidad.

Ahí dejo la idea, plantearos si os apetece.

Yo me apunto.

POR QUÉ PEDRO SÁNCHEZ SÍ ES TU PRESIDENTE

Es menester ver la incultura  democrática y política que inunda a este país, eso sí, independientemente del absoluto desconocimiento de las normas que  rigen a las instituciones que representan al poder según la Constitución-la Ley de Leyes- aquí todo quisque opina ¡Y vaya tela las barbaridades que hay que escuchar!

A ver queridos opinadores, en este país hay tres ramas, facultades o funciones primordiales del Estado, que hipotéticamente son independientes entre sí, y que son a saber: El poder legislativo, el poder ejecutivo y el poder judicial.

El poder legislativo es el  que aprueba y deroga leyes, el poder judicial es el que interpreta y hace respetar, o invalidar en su caso, dichas leyes, y el poder ejecutivo que es el responsable de ejecutar políticas generales con arreglo a las leyes que han sido aprobadas ¿De acuerdo?

En cualquier estado democrático el poder ejecutivo no es ni más ni menos que el administrador y ejecutor de la voluntad popular, esta voluntad es la que nosotros le damos a través de las urnas, con nuestro voto.

Pues bien, queridos opinadores y compartidores de barbaridades varias en las redes sociales, cuando votamos, cuando depositamos la papeleta de nuestra preferencia en las urnas, votamos a una lista que lleva los nombres de aquellas y aquellos  que en el partido al que hemos decidido dar nuestra confianza  han considerado los mejores representantes, aquellos en los que depositamos el poder de representar nuestra voluntad.

Queridas y queridos opinadores, en España no se elige presidente ¡Que no, que no! Que al presidente lo eligen los diputados electos.

Si hay mayoría absoluta de un partido el presidente será la persona que decida esa mayoría y la legislatura durará cuatro años, ya que tienen las riendas para ellos solos  y les va a importar muy poco lo que diga la oposición, que son los que no han conseguido la mayoría.

En caso de que no se dé la circunstancia de una mayoría abrumadora, el presidente se elegirá entre alguna persona del partido más votado, siempre y cuando este partido encuentre apoyos entre los representantes de otros partidos que les den sus votos para conseguir la mayoría de la cámara baja -o sea el congreso de los diputados-  en caso contrario se puede dar la circunstancia de que el presidente sea una persona de un partido menos votado pero que sin embargo cuente con el apoyo mayoritario de otros partidos y con estos apoyos sean ellos, los menos votados, quienes consigan esa mayoría ¿Lo vamos pillando?

También puede pasar que el partido más votado y que ha puesto su presidente gracias a alguna alianza con algún partido que le dé su apoyo, por motivos varios pierda esa confianza y con ella los apoyos que lo sostienen, en este caso hay varias opciones que van desde una dimisión del presidente y posterior nombramiento de otro del mismo partido y del gusto del grupo que lo apoya, otra opción  es una dimisión del gobierno en pleno y convocatoria de elecciones y otra opción también es una moción de censura donde la oposición busca apoyos y cuando los consigue le pide al presidente que se vaya y presenta a otro candidato,  la cámara vota y si gana el sí el que pierde fuera y el que gana dentro ¡Fácil! ¿No?

Una vez que el congreso de los diputados elige presidente, ese es el presidente del país, nos guste más, nos guste menos, lo hayamos votado o no, ese y no otro es el presidente, y no hay más ¿Lo vais entendiendo?

Bueno ahora os voy a contar un secretillo queridas y queridos opinadores- aunque sea un secreto a voces porque así está legislado y por lo que se ve no lo sabéis- para ser presidente del gobierno no hay que ser diputado, senador ni haber ido en ninguna lista electoral ¡Fíjate tú! ¿Qué sorpresa eh? ¡Ahora sí que lo vais aprendiendo!  ¿No?

Total, que estoy ya un poco harta de leer que Pedro Sánchez no es el presidente que ha elegido  esa basca incontinente verbal y altamente inconsecuente e inculta política y democráticamente hablando,  que no saben aún que en nuestro sistema no se elige presidente sino representantes y que estos son los que eligen al presidente, que para ser presidente no hay que ser diputado, aunque así haya sido casualmente en España con los seis presidentes, y que Pedro Sánchez fue elegido diputado en las últimas elecciones de 2016, otra cosa es que decidió dimitir por problemas con su partido, pero esa es otra historia.

Así que queridas y queridos opinadores y compartidores de cualquier cosa que os llegue por internet, igual que yo no voté jamás a M.Rajoy y sin embargo lo he sufrido de presidente  durante casi siete años porque así lo eligieron la mayoría de los diputados, ahora el presidente es Pedro Sánchez por el mismo motivo, y a quien le toque sufrirlo que lo sufra, que yo estoy muy contenta.

¡Ea! con esto quiero decir que cuando hay mayoría en el congreso de los diputados pasan estas cosas, y que los presidentes son como con los botones, uno se quita y otro se pone.

HABEMUS SECTA PORQUE PODEMOS

Llevamos unos días imbuidos en un tema que quema, el chalé de Pablo Iglesias e Irene Montero y precisamente por ese motivo Podemos ha trufado de tertulianos histéricos cualquier foro en el que pudiera salir el dichoso tema que quema.

Ayer en concreto tuve la oportunidad de ver dos ejemplos paradigmáticos de la consigna “defender al amado líder con razón o sin ella”.

En Liarla Pardo pude ver a un Monedero caricaturesco repitiendo como un mantra lo malos que son los paparazzis que persiguen a la pareja y los fotografían al salir de una clínica de hacerse una ecografía y que eso es insoportable, que tienen derecho a criar a sus hijos en un entorno seguro ( ¿No se acuerda Monedero de los escraches que hacían sin tener en cuenta el bienestar y la seguridad de los hijos y las familias de los demás? Que los escraches son el jarabe democrático de los de abajo ¿No decía eso Iglesias?) Que han puesto en las redes fotos de toda la casa y han dado la dirección, que cualquier español o española puede comprarse semejante casa y que no hay que escandalizarse, que ellos la han comprado suscribiendo una hipoteca y no han robado nada.

En el mismo tenor apareció horas después una chica de Podemos llamada Ione Belarra en El Objetivo, con las mismas consignas, no dejar hablar a nadie aunque sea gritando y pisando cualquier cosa que diga otro tertuliano incluso a quien presente el programa, no contestar ninguna pregunta y repetir el mantra consignado.

No digo ya nada de las redes sociales, esa barahúnda de adeptos defendiendo lo indefendible y faltando todo lo “faltable” a quien no opine como ellos.

No  diré yo que no lleven razón en algunos aspectos, es bien cierto, o al menos eso creo, que no han robado nada, que sus hijos tienen derecho a vivir en un entorno seguro, que tienen derecho a la intimidad  y que está muy,  pero que muy mal, publicar fotos de su casa y dar su dirección. Hasta ahí de acuerdo.

Pero el caso es que nadie ha dicho que hayan robado, que no tengan derecho a vivir donde les pete, que no puedan pedir una hipoteca o que no tengan derecho a su intimidad o a velar por la seguridad de sus hijos. Nadie ha dicho que las personas de izquierdas tengan que vivir en una chabola ¡Que no, que no! Que no cuela tirar por la tangente y sacar el tema del hilo conductor que es el meollo de la cuestión, y que no es ni más ni menos que la bocaza del amado líder, que por la boca muere el pez y que Iglesias se ha hartado de decir cosas del tipo: 

"A mí me molesta este rollo de políticos que viven en Somosaguas, en chalés"Esto en concreto lo decía, en campaña electoral, mientras se echaban una carreritas por su barrio: "A mí me parece más peligroso, Ana Rosa, el rollo de aislar a alguien, porque entonces no saben lo que pasa fuera. Este rollo de los políticos que viven en Somosaguas, que viven en chalés, que no saben lo que es coger el transporte público (…..)  Para dar fe de lo escrito solo hay que visionar  un vídeo últimamente muy visitado por el evidente carácter contradictorio con su nueva vivienda.

https://www.youtube.com/watch?v=1Dl1Fv6aZfA

O: "No me veo viviendo en La Moncloa, preferiría seguir viviendo Vallecas"

Era noviembre de 2015 y en una entrevista en el Hormiguero le planteó Pablo Motos  la posibilidad de que Iglesias se trasladara a Moncloa en caso de ganar las elecciones, y esta fue su respuesta: "Yo preferiría seguir viviendo en mi casa, en Vallecas, pero tampoco plantearía ningún problema a nadie. Pero si puedo elegir prefiero seguir viviendo en mi barrio".

O: "¿Entregarías la política de un país a quien se gasta 600.000€ en una casa?"

Frase tuiteada por el mismísimo  Pablo Iglesias allá por 2012. En ella hacía referencia a la compra por parte de Luis de Guindos, a la sazón  ministro de Economía del primer gobierno de Rajoy, de una vivienda valorada en 600.000 euros. Iglesias además apostilló  "Que la política económica la dirija un millonario es como entregar a un pirómano el Ministerio de Medio Ambiente". Por ahí anda dando bandazos el tuit.

O: "Vivo en el Puente de Vallecas en la Colonia Fontarrón"

Este ultimo  como uno más de la cantidad ingente de ejemplos del orgullo de pertenencia de Pablo Iglesias por el barrio en el que vio la luz y dio sus primeros pasos. Aquí el amado líder se despachaba a gusto con Inda cuando este le recordaba sus orígenes de niño burgués y su absurda pretensión de representar a la clase obrera española: "Vivo en el Puente de Vallecas, en la Colonia Fontarrón y gano menos de mil euros al mes"

Por tanto, no es que este chico no tenga derecho a vivir en un chalé, si puede pues ole él. El tema está en la incoherencia entre su discurso y sus actos.

Bueno también está el asuntillo de conseguir una hipoteca de 600.000 eurillos de nada al 0.5% de la Caja de Ingenieros, banco muy pro procés, con el aval de dos sueldos no consolidados ¿Esperan “ellas,” que diría Irene, vivir de la política los próximos 30 años? Porque Pablo es un profesor universitario interino, que como el mismo ha dicho gana menos de 1000 euros al mes, y ella es una más de los millones de paradas que sobreviven como pueden en este país.

Ahí es donde está el quid del tema que quema. Pero el chaval tiene quien  lo defiende con razón o sin ella, una autentica secta.

 Nunca más verdad aquello de que uno es dueño de su silencio y esclavo de sus palabras

QUERIDAS HERMANAS TODAS

Queridas mujeres todas, digo todas porque de 0 a 120 años, para según que "animales", somos meros cachos de carne con múltiples agujeros donde introducir su mierda y ser objetos de sus aberraciones. Porque estos seres abyectos tienen ciertas tendencias y perversiones favoritas, los hay a los que les gustan los bebés, o las ancianas, o las muertas, borrachas, drogadas, los hay que actúan en solitario o los que les gusta hacerlo en comandita, pero en todos los casos lo que más les gusta es la situación de superioridad, la asunción del control sobre ti y la violencia que esto conlleva, porque ellos son los machos y los que hacen lo que les da la real gana.



Queridas hermanas todas, si alguna vez tenemos la aterradora desgracia de ser agredidas sexualmente ¿Cual debe de ser nuestra actitud? ¿Defendernos hasta la muerte como hicieron Santa Maria Goretti o Nagore Laffage? ¿Cerrar los ojos y esperar a que todo acabe "con bien" para nosotras, como hizo la victima de La Manada? ¿Denunciar? ¿Callar?



Desgraciadamente, hagamos lo que hagamos, vivas o muertas, vamos a ser victimas y después vamos a ver como nos revictimizan, porque lamentablemente una parte de la sociedad y una parte de la judicatura van a creer que la culpa es nuestra, por el simple hecho de ser mujeres.



¡Cuanto criticamos a los países musulmanes porque las mujeres se invisibilizan con ropas anchas y pañuelos en la cabeza! ¡Cuanto enjuiciamos a las mujeres occidentales que van "enseñando carne"! ¡Cuanto censuramos a las mujeres que se quedan en casa! ¡Cuanto prejuzgamos a las que salen de fiesta y bailan y beben! Sea cual sea nuestra opción seremos criticadas y reprobadas, y en caso de VIOLACIÓN la culpa será nuestra porque vamos pidiendo a gritos que nos metan mano y lo que sea por donde sea. Y si se puede demostrar que no ha sido culpa nuestra, se minimizará la actitud del macho agresor dejando el crimen en algo "menor", si no que se lo pregunten a la madre de Nagore Laffage, a cuyo asesino confeso y convicto, tras menos de 10 años de cárcel, ya lo tenemos en la calle ejerciendo, además, de psiquiatra.


Cuando exclamamos que NO es NO, no estamos gritando un eslogan vacío, realmente cuando decimos NO, ya sea de viva voz, ya sea con nuestra actitud, queremos decir NO QUIERO QUE ME METAS NADA, NO QUIERO QUE ME TOQUES NI CON UN PALO ¡NO QUIERO! y punto, y ese es mi derecho. Aunque tres segundos antes haya estado morreandome contigo, aunque un segundo antes haya estado desnuda contigo en una cama o en un coche, cuando yo digo ¡NO! o te empujo para que te alejes de mi, o me quedo como muerta, estoy diciéndote que NO QUIERO y tú debes respetarlo, y eso es lo que hay, todo lo que no sea eso es violación.


Tras la sentencia de caso de "La Manada" podríamos caer en la tentación de callar cuando un grupo de animales en manada, o un lobo solitario, nos agredan y nos violen, o simplemente nos soben o besen sin nuestro consentimiento, porque pudiera ser que el juez al que le caiga el caso o bien no tenga ni puta idea de lo que es el sexo en general, o que le vayan las perversiones y le hubiera gustado estar entre los agresores formando parte del "jolgorio y la fiesta" y vea en una violación en toda regla una bukake, donde ella participa gustosamente ¡Que mala es la nefasta educación sexual basada en la pornografía!


Queridas hermanas mías, la libertad de las mujeres queda aun muy lejos, pero hay que luchar para conseguirla, y en esa lucha entra decirle en la calle a un juez, a diez jueces o al mundo entero que bajo cualquier circunstancia, gritemos o nos callemos, vivas o mueras, NO es NO, y a todo aquel macho que no respete nuestra decisión lo debemos denunciar, aun a riesgo de que nos digan que la culpa es nuestra, aunque nos vuelvan a victimizar, aunque nos arrastren por el barro social, policial o judicial,


A los violadores, solos o en manada, a los que defienden que nosotras lo vamos buscando, a los jueces miopes, les daría yo de su propia medicina unas cucharaditas, los pondría dentro de un circulo de fornidos muchachos con ganas de fiesta y que disfruten del jolgorio de ser penetrados por todos los agujeros posibles, a ver que cuentan después.


Queridas mujeres todas, hay que denunciar y denunciar hasta conseguir que nos crean y que a estos animales los metan en la cárcel hasta que se pudran, hasta que aprendan que NO es NO.